Ondulaciones.

La rosa que ensancha la puesta en escena

la forma en que se prende la mecha

el ansia de explotar de alegría,

las ganas de crear e irradiar talento,

son los clavos que tengo en los pies

desangrados queriendo desparecer.

Por que voy a encontrar el surco

para no envejecer tan pronto,

sin nacer aún de todo lo hecho

es un carro de locura sin punto

de partida ni final una transición

que devota besa y ama el segundo

el latido del numero perfecto.

Que siendo horroroso amplia el pensamiento

para dar luces de que se podría enmendar,

armonía, mañana luz y caminos sin lata,

que por lo que no se hace se paga, 

y caro en vida, en muerte sobre todo la última

que es el olvido, un simple vuelo de arena

por la brisa del desierto, aún así seguimos.

Marcando las vidas pasadas,

desenterrando pasiones olvidadas

mostrando las patas desigualas,

atormentando en el testaferro infernal,

infantil de lo que estar adormecido

y estar ni ahí.

Queriendo compartir,

lo que no se tiene, y si algún día

se tuviese no tendría nada...

esa simplicidad sincera de dar todo

por lo amado, sin dudar y llegar a estar escarchado

aún así seguir pisando, sin rebotar lo estimado.

En cueros andar desestimando lo real de lo vivido,

lo imaginado, lo albergado en venas tomando

el canto de lo necio, el zumo de lo quieto,

que quiero, que no quiero, 

morir así nada mas,

que quiero ser la voz de mi historia

dejar de estar y empezar a existir en

esta forma,

Que el peso de mi espalda

no me deja unir, que la gente con conciencia

baja no me deja seguir, crecer,

que deseo extinguir el canto salitrero

donde vivo es un pueblo fantasma,

lleno de movimientos y templanzas,

que se frota en desequilibrar la balanza.

De la furia universal de los sin voz,

los sin vista, facultad olfativa de intuición

cansado de este amor mal correspondido

llamado mundo,en que están todos,

donde van creer que todo es superfluo,

banal, bala-ceras... explosiones,

desmembramientos, extorsiones,

pasiones desmesuradas sádicas.

Llamo al puto mundo, la maga de forajidos

que ver detrás de esa cortina invisible

es de gente loca, de verdad,

humano sufriente las injusticias

aun asi todos siguen igual,

sin cambiar, sin empezar a crear

un canto espiritual que provenga

de su interior para curarse, 

para ver,

para sentir, 

para crear, 

y expandirse,

en la honestidad del espacio vacío,

que luego aparecerán las emociones.

Nadie esta amarrado obligado, todos pueden

prescindir, entrar en el contacto del interior,

la sombra, el miedo a ver maldición.

Podría enumerar palabras, recitar números

sin duda me hundiria en dolor ingenuo, 

carnal emocional,

desterrado, 

fusilado, 

amargado,

que me ciño, 

que me arranco,

que espero el cambio, 

milagroso diario,

a veces pasa, 

otras sólo avanzo estancado.

voy a lograr generar los impulsos necesarios

para fundar las bases de un nuevo movimiento,

literario, 

musical, 

envenado, 

actoral, 

mistico,

trascendetal, 

que me enseñe a apreciar, 

los conocimientos,

pero con corazón, 

no de un púlpito innecesario,

demasiado prepotente intelectual,

locura, 

mordaz,

trabajo mensual apresurado,

esperar mi sueldo crear, 

mundial-mente loco

mi cuello, 

irá a expresarse en canto de verdad,

salir de lo encerrado de los huesos, 

la tosquedad,

la re-sequedad del lamento, 

es como un nido de enfermos,

todos oriundos de lo lejos, 

que desean desatar,

su canto cegado, 

¡¡malditos sean todos ellos!!.

Que cantando bajo la luna no enmudesco,

más me pienso,

los pienso, 

los siento,

los entiendo, 

desgraciadamente, 

los entiendo,

lo peor de todo es el rito duradero, 

ese que viaja y viaja,

dentro siempre de lo nuevo, 

cambiante

borradores de los recuerdos 

y las ideas.

Hay que mirar al futuro sin miedos,

pero respirar el presente, 

y nuestro pasado,

convertirlo en consciencia que nos ayude, 

en esos momentos,

del nudo ciego que se expresa en tú pecho.